D’ Boas-vindas’ empty

Trégua da vontade
recôndito farol, final?
suspensos sob o sol
Vida mais real

Pororoca dreams

Tua presença entra duplicada em mim

Por um olho dançam líquidos cristalinos e doces.
Cheiros nutritivos, tecidos de pêlos e aconchegos. Atração, magnetismo.

Pelo outro outro olho me enfrentam água salgada, gota de limão, succção pra fora, limpeza.
Adstringência e assepsia
que te distanciam de mim e me jogam na vida, preparada.

Tua imagem entra duplicada em mim
Invertida em um olho e integrada no outro
Apocalíptica em um olho, conservadora no outro

Mas aceito e me sento para assistir

Porque a presença da tua imagem
tem a dinâmica da história do mundo: atração e desapego, abraço e desenlace.
Incômodo e encaixe
Fluidez e entrave
Apaziguamento e embate

Encontro, discordância

Você não sabe, ou sabe bem
é por isso que te olho atenta,
nessa manhã ainda escura,
com globos, pupilas, retinas, íris e cílios duplicados

É porque tua imagem, ou o que ainda não é visto, mas previsto

sem medo de exagerar ou de faltar,
carrega em filme não re-velado
o futuro e a origem da vida
a memória e a promessa de que as coisas existem

O eterno retorno do desejo de enraizar-se
e de fugir do mundo
de ser tragado e cuspido dele

O casamento eterno
e provisório
da terra e do ar

Densa alegria

Meu filtro atual é uma grande nuvem amarela.

Me avise quando for a hora

ah se todas as estrelas que a gente seguisse fossem simples brinquedos de estar...

Estrela perigosa

Rosto ao vento
Marulho e silêncio
leve porcelana
templo submerso
trigo e vinho
tristeza de coisa vivida
árvores já floresceram
o sal trazido pelo vento
conhecimento por encantação
esqueleto de idéias
ora pro nobis
Decompor a luz
mistério de estrelas
paixão pela exatidão
caça aos vagalumes.
Vagalume é como orvalho
Diálogos que disfarçam conflitos por explodir
Ela pode ser venenosa como às vezes o cogumelo é.

No obscuro erotismo de vida cheia
nodosas raízes.
Missa negra, feiticeiros.
Na proximidade de fontes,
lagos e cachoeiras
braços e pernas e olhos,
todos mortos se misturam e clamam por vida.
Sinto a falta dele
como se me faltasse um dente na frente:
excrucitante.
Que medo alegre, o de te esperar.

Clarice Lispector