"Vê a terra, filho? Parece areia, pedras e torrões, mas são braços e abraços". Mia Couto, "Antes de nascer o mundo".
Os movimentos podem ter várias qualidades e proezas e dignidades de fracassos
Alçantes, giratórios, laterais, regressivos, dubitantes, pendulares... Altivos e claros pela evolução, desviantes, desistentes, firmes, oscilantes, aleatórios, inertes, óbvios.
Na marca do movimento incessante desliza expressiva a veia da intenção de seu ator, ou sua falta de pulso, o sangue correndo lento. Agitam o ar os frenéticos buscadores que se movimentam céleres, ou usurpam do mundo o oxigênio aqueles que decidem suspender tudo em seu entorno para, antes, respirar.
O movimento é dos tímidos e dos entregues, mas todos dançam a dança dos astros que não dormem em serviço.
O movimento não é bom nem ruim. Como o tempo que, simplesmente,
nem preto, nem branco, não pára.
O movimento é o pressuposto de sobrevivência da vida que, desde fecundada no corpo ou no universo, nunca pára de se movimentar, enquanto seja ainda... viva.
Por isso, o único movimento que não entendo bem, por sua incoerência intragantável é esse praticado a meia boca pelos que não assumem-que-não-sabem-se-querem-querer-andar-em direção... à vida.
Os que se se arrastam pelo mundo praticando com inércia a ética do movimento interrompido.
Que iniciam e mobilizam e abandonam qualquer gesto que lhes lembre que não se abandona ao céu um corpo na gravidade da terra.
Ninguém pediu para nascer, mas ninguém desinventa o amor quando ele vira movimento.
Que dure a dúvida ou que se mate a seiva, mas que se dê um bom sentido para esse suicídio sem honra, os praticantes do movimento interrompido em vida.
